Боль нахлынула тёмной волной, накрыв Марка с головой. Она растекалась по всему телу, мешала сконцентрироваться. Перед глазами всё плыло, казалось,что голову натурально засунули в вентилятор. Он никак не мог придти в себя. Столь сильный откат наглядно показывал, что ему как псионику ещё расти и расти. Но сейчас не это было первоочередной его задачей.
Сквозь гул и звон в ушах он расслышал чьи-то вопли.
-Старшина ранен. Да помогите же мне,козлоёбы тупорылые!!!
Его подняли как тряпичную куклу, усадили в кресло, закрепили ремнями и начали осматривать, сняв бронежилет. Матерь Божья. Даже обычная щекотка вызывала приступы просто адской боли. Марк уже пожалел, что не умер сразу после отката. Но самым отвратительным было то,что Молчун полез ковыряться в пулемёт, вместо того, чтобы выкосить оставшихся нападающих. Когда очередное копьё с нейротоксином вонзилось кому-то в бедро, Роуч понял, что такими темпами они полягут тут все. Кроме разве что Герби. Он может трансформироваться и просто добежать до Фостера. Если его,конечно, не примут за вражину и не пристрелят.
Собрав всю силу воли в кулак, он сделал единственное,что мог на тот момент. Ухватив наёмника, который его осматривал, за ворот куртки он подтянул его поближе и прохрипел,брызжа слюной вперемешку с кровью:
-Молчун...миниган...туда...прикрыть...иначе...пиздец...нам-слова из себя приходилось буквально выдавливать,казалось, что он забыл даже как ворочать языком. Отдышавшись, Марк добавил:"Чините...башня...пулемёт".
Он сделал всё, что было в его силах и откинулся на спинку кресла, теряя сознание.